Alfred Polgar
Traktat vom Herzen
Das Herz ist herzförmig, wird gern mit einer Uhr verglichen und spielt
im Leben, besonders im Gefühlsleben, eine große Rolle. Da ist es
gleichsam das Ding für alles, der Auffänger aller Erschütterungen, die
Sammellinse aller Strahlen, das Echo allen Lärms. Es ist der
verschiedenartigsten Funktionen fähig. Es kann zum Beispiel erglühen
wie ein Scheit Holz, an etwas gehängt werden wie ein Überrock,
zerrissen sein, wie eben ein solcher, laufen wie ein gehetzter Hase,
stillstehen wie die Sonne zu Gideon, überfließen wie die Milch im
Kochtopf. Es steckt überhaupt voll Paradoxien.
Der Härtegrad des wunderlichen Gegenstands schwankt zwischen dem der
Butter und dem des Felsgesteins oder, nach der mineralogischen Skala,
von Talk bis Diamant. Man kann es verlieren und verschenken,
tropfendicht verschliessen und restlos ausschütten, man kann es
verraten und von ihm verraten werden, man kann jemand in ihm tragen
(der Jemand muß davon nicht einmal etwas wissen), man kann es in alles
Mögliche hineinlegen, das ganze Herz in ein Winzigstes, in ein Nichts
an Zeit und Raum, in ein Lächeln, einen Blick, ein Schweigen. "Herz"
ist gewiß das Hauptwort, das der erwachsene zivilisierte Mensch, sei
sein Vokabelschatz groß oder klein, am öftesten gebraucht. Und stünde
dieses eine Wort unter Sperre: neun Zehntel aller Lyrik wäre nicht. Daß
sich Herz auf Schmerz reimt, wie Coeur auf douleur, dürfte mehr sein
als ein Klangzufall, nämlich Symbol einer besonders nahen und häufigen
Beziehung.
Zumeist also ist in unserem Denken und Sprechen das Herz metaphorisch
gemeint - und solange dies der Fall, bleibt alles, auch wenn es ernst
ist, noch ein Spiel, Spiel, das sich ändern, Verlust noch immer in
Gewinn wandeln kann. Wirklich schlimm ist es erst um ein Herz bestellt,
wenn nicht mehr in Vergleichen und Bildern von ihm gesprochen wird,
wenn die Metaphern sich von ihm zurück ziehen (wie Masken sich
verlaufen, nimmt das Fest eine unheimliche Wendung), wenn von seinen
Bewegungen auch die kühnen und grossartigen unerheblich geworden sind
und nur noch die meßbaren, die rein mechanischen etwas bedeuten, wenn
es auf seine Melodien gar nicht mehr ankommt, nur noch auf den nackten
Rythmus. In solcher Stunde ist wenig Poesie mehr um das arme Ding. Da
wird furchtbar gleichgültig, wofür es schlägt, wenn
es nur schlägt, da erlassen wir dem edlen Herzen gern jede Funktion,
durch die es sich vom unedlen unterscheidet, wenn es nur die
physiologische erfüllt, die es mit ihm gemein hat.
Und doch, gerade in solcher Stunde, wenn das Herz gar keine andere
Rolle mehr spielt als die sachliche, die ihm von der Natur übertragen
ist, nichts mehr mit seinem Schlag erstrebt, als den nächsten, nichts
mehr will als sich selbst, keinen Vergleich mehr zu rechtfertigen den
Ehrgeiz hat als den mit der Uhr, die geht,..., gerade in einer solchen
Stunde, wenn es nur noch ein klägliches verheddertes Maschinchen ist,
dem kein Öl mehr hilft, gerade dann erscheint es als ein Ding von
unermeßlicher Würde und Hoheit. Und zwischen Farben und Formen ringsum,
gespenstig schimmernd im Phosphorlicht des Lebens, ist es wie zwischen
üppigem Gesindel eine arme Majestät.
